Una moneda al aire

Yo no puedo estar sin ti

2012-01-13T15:58:00.000-08:00

Se han ido las letras.
(Se marcharon sin mí)
He perdido el apetito de escribir
y he escrito el apetito de pedir.

No están.
De madrugada las perdí,
en un antro vodevil.
En el suelo tuvieron que terminar
cuando al compás de un jazz
de tarántula noctámbula
me alejé de ahí.

Quedaron abandonadas,
retazos de un mundo gris,
a la espera de un hada
que también me rescate a mí.

Antes no era así.
Salía a la vida por la mañana
y escondida en la resaca
la libreta venía aquí.
Era puro frenesí,
descorchaba textos y verbos
de modo experto y honesto.

Me revoloteaban versos heridos de bala,
frases muertas de miedo,
palabras con agujero,
números que siempre sumaban cero.

Pesa escribir en pasado.
Revivir asuntos olvidados.
Con ellas, lo único que hago,
tirando piedras al lago
de mi ánimo vaciado
y viciado,
oposito para ahogado,
para iluso desconsolado
que destila olor a naúfrago
sin nunca haber navegado.

Ya sabeis si veis un abecedario dando tumbos,
hacermelo llegar de vuestros mundos.

Acuerdo de No Recuerdo

2011-10-31T07:43:00.000-07:00

Por favor, deja de pensarme.
Duele deambular en tus desvarios,
Colarme en tus ensoñaciones,
estar presente en tus vacíos.

No eres yo, pero me entero.
Me avisa telepáticamente
un pinchazo desgarrado
contaminando mi ánimo.

Deja de pensarme, vamos.
No me mezcles con tus ilusiones
no quiero estar en tus recuerdos
ni formar parte de tus confesiones.

Hagámonos un favor,
simulemos, ambos,
que el otro ha muerto,
esa muerte se llevo la vida,
la vida que ya no fue nuestra
ni cuando era compartida.
No existimos, ni existiremos,
seamos un agujero negro,
un despiste traído a menos,
una anécdota apócrifa
que no contar a verbeneros.

De memoria está llena el olvido.
Es lo último que te pido,
el último viaje que quiero hacer contigo.
Vayámonos juntos a la amnesia...

Líneas torcidas

2011-10-29T03:35:00.000-07:00

(Esto es un homenaje a una época intensa de mi vida, donde conocí y disfrute, pero tb sufri y me angustie. Es de 2005)

Líneas torcidas. Vicio. Locura.

Heridas y bares que no cierran.

Ron y whisky. Vicio. Cordura.

Citas y gentes que no esperan.

Noches ensangrentadas, manchas de lágrimas en la cama.

Copas. Porros. Diversión.

Recuerdos que atormentan, agujeros que pueblan mi alma.

Drogas. Besos. Incomprensión.

Barcos que no encuentran puertos.

Mares a los que las playas devoran.

Semillas exiliadas de sus huertos.

Ojos a los que mis ojos añoran.

“Tristeza con hielo, por favor”.

Barras tomadas por la evasión.

Músicas para sordos, sexo sin amor.

Presente como huida y prisión.

Arrepentimientos que huyen del perdón.

Risas que aplazan miserias.

Veinte euros, billete para la salvación.

Ansiedades, histerias.

Amanecer con huelga de sol.

Sueños de párpados abiertos.

Buscar en el techo de mi habitación

un motivo para no seguir despiertos.

“Café con tristeza”. Desolación.

Encuentro lo que no busco

y lo que busco no he de encontrar.

Calles. Misa. Gente normal.

Minúscula expresión

2011-09-29T15:27:00.000-07:00

Hay un planeta en la duna,
el oceáno existe en un charco.

La certeza existe en la duda,
la duda existe explorando.
Nuestros astros son luces,
Nuestras sombras son antros.

Hay un bosque en cada rama,
una flota en cualquier barco.
Hay en cada abeja un enjambre,
en cada casualidad un milagro.

Somos sumas de átomos,
perfectamente enlazados.

Somos millones de millones de partes,
pero no andamos desmontados.
Todas esas pequeñeces,
esos minúsculos trozos nuestros,
somos aquí y ahora nosotros,
así es como les ligamos.

Viajamos uniformados en un sólo ser,
millones de millones de partes,
acomodadas, no siempre bien,
a los lógicos desgastes.

No somos siempre los mismos átomos.

La probabilidad de que estemos
respirando el último suspiro de un César
existe porque las moléculas mutan.
Son viajeras de la materia,
pequeñeces anodinas en apariencia,
que orbitan este planeta
de forma eterna,
disfrazando la química de vida
desde la vida de la química,
haciendonos creer que somos porque somos,
por encima de que somos lo que somos,

Estrofa trufada

2011-07-13T17:17:00.000-07:00

A veces soy poeta por aburrimiento.

Busco versos en ensaladas,

en plátanos que trinan

o en niñas que apuñalan.

En motas viejas de polvo

encuentro mis hadas.

En cigarros que se apagan

veo las vidas cruzadas.

Dibujo rimas en melenas rizadas,

exhalo pensamientos en estrellas.

Temo al fin del mundo tomando café,

leyendo encuentro las guerras bellas.

A veces soy aburrimiento por poeta.

Esnifo Neruda para desayunar,

meriendo Lorca en las tardes.

Acompaño un buen Serrat

con su dosis de cabrales.

Me pierdo en conversaciones,

Aparecen sentencias en mi cabeza

En sílabas detecto tensiones,

Encuentro en frases aspereza.

Se desnuda mi tristeza,

pero todos miran la ropa

tumbada por la pereza

al vaciar la penúltima copa.

Que perdidos vamos,

-decimos-

Y la barra nos contesta,

alegre y a la vez funesta,

ya no hay camino de vuelta.

(El momento álgido,

la cima y la cumbre,

la reservo a mis ratos en la lumbre,

ardiendo mis entrañas,

Fumo Ángel González.)

Stop desahucios

2011-06-20T16:46:00.000-07:00

El alba ya se acercaba, oscura estaba la oscuridad.
No había trabajo ni pan. Iba a perder su hogar.

De su tiempo, la historia: el banco prestó dinero a Juan,
Tenía sueldo y podía pagar. La faena acabó y el banco iba a desalojar.

El poder justificaba:
el banco tiene coartada.

(una firma de Juan)

Los estafados eran millones, millones los empobrecidos,
Tardaron en ser tantos los enfadados,
tardaron tanto en ser unidos los excluidos,
que cuando lo fueron,desataron
la rebelión contra el mando del mundo.

Entonces gritaron bien alto:

El Banco no es inocente,
el banco es nuestro asesino,
La banca no es negocio decente,
La banca es un ataque enemigo.

Y Juan que se levanta,
busca su móvil que suena.
Tiene un mensaje.

"No se rindan, nadie de ahí les saca,
a las 8 estamos allí, el pueblo les respalda"

Juan que llora.

Su hogar conserva.

La plaza es el lugar

2011-06-04T14:29:00.001-07:00

¿Por qué estamos aquí?

Cuando se junta mucha gente que quiere transformar el mundo, el mundo empieza a cambiar.
Galeano dice que hay otro mundo en la barriga de esta cretina farsa que armaron otras gentes. Es posible que estemos ante las primeras contracturas. Fecundado por un ejercicio de libertad y de desobediencia, ya le dan por más que nacido sus detractores.

Le exigen los reporteros respuestas elaboradas, concretas y hasta un consenso de minimos. Es cierto que jamás se vio un embrión tan cuerdo a su edad. "Si no nos dejais soñar no os dejaremos dormir", "Vamos despacio por que vamos lejos". Y tal vez por eso con tanta saña le persiguen quienes temen que cambien las reglas del juego.

Somos su miedo. El miedo. Nosotros ya lo perdimos, como tantas otras cosas. Nada teme quién nada tiene que perder.

Sobrevivir para escribir

2011-05-13T10:39:00.001-07:00

Escribir es un oficio solitario.
Hay malas compañias entre letras:
El impenitente humo,
El vaso medio vacío,

Melancólicas canciones
de grupos escogidos,
Farolas en la calle,
Cortinas abiertas.

Escribir es una soledad compartida
con lector de tiempos posteriores.
Un mensaje en una botella
arrojado al océano de la humanidad.

Palabras vestidas que nadaran
hasta dar con el naufragio:
De entre los restos
saldrá, descuidado, un humano.

"Sobreviví"....

(el paisaje temblará por mi emoción)

... a todo salvo a mi muerte.

De la mañana a la noche

2011-05-06T02:34:00.000-07:00

Tarde es una palabra relativa.
A nadie se le escapa que vale más que nunca,
pero vale menos que una vida.
Aunque muchos creen que pronto es mejor,
tarde es mucho menos vulgar.

Es uno de esos conceptos que tienen límites difusos,
fronteras inexactas y paisajes melancólicos.
Tarde suena a puerta cerrada,
A tren perdido, a barco zarpado.
Tiene ecos de malgastada oportunidad,
de irreversible daño.

Tarde es una cuestión de tiempo.
Pronto queda atras,
Cuando el momento justo,
El instante exacto, aparece inesperado,
revelado, simplemente intuido
y fugazmente superado.

Tarde es uno de esos acuerdos que
contribuyen a sembrarnos de incertidumbre,
De remordimientos y de temor.

Para mi, desde hoy, ella es tarde.

Resupresión del cariño

2011-02-11T01:13:00.000-08:00

Lo que queda de mí
- Tan poco, fue tanto... -
tantea a ciegas, disolviendo,
matiz a matiz,
Esta cáscara terrible
que tejimos con caricias,
intimidades y besos.

Lo que queda de mí,
- Nunca tan poco-
Marchita desabrigado,
al calor del fracaso,
en la luz de la oscuridad,

la burbuja rota.

Lo que queda de mi

- Nunca tan solo-

ya no estará contigo

Aforismos contraindicados (II)

2011-02-02T04:39:00.000-08:00

Es el final.

De la historia.

Volvamos a empezar.

Aforismos contraindicados (I)

2011-02-02T04:25:00.000-08:00

Nunca supe como saber,

ni si eso era posible.

Demostrativos descriptivos

2011-02-02T04:21:00.000-08:00

No no...

Esto era serio.
Aquello triste.
Eso melancólico.

Si...Si!

Hoy, ya ves,
esto, aquello, eso,
es lo que es...

Nunca conseguí el perdón

2010-11-11T08:01:00.000-08:00

Arrojaría estiércol sobre mi cabeza,
Cavaría con mis manos traicioneras,
El nicho que estanque mis errores.
No vayan a escapar por las veredas.

Dejaría, uno a uno, que me fueran devorando,
Los gusanos del remordimiento,
Hasta dejarme en los huesos,
Huesos de esparto,
Insensibles e inertes,
Muertos,
No conscientes,
Faltos de tacto.

Yo quisiera dejar escapar la vida.
Verla correr como agua perdida,
Dejarme mecer por la salida prohibida.

Quisiera ya siempre dormir,
Olvidarme de existir,
Renunciar al porvenir.

Arrojaría estiércol sobre mi cabeza.
Cavaría mi nicho con tus manos.
Me dejaría matar con la certeza
Que ya no somos seres humanos.

Aquí paz, después gloria

2010-02-26T16:18:00.000-08:00

¿Es el equilibrio una utopía?
-Pregunta la laguna al mar,
Desconcertada por el vaivén lunar,
Que también desplaza sus aguas.-

¿Es lúcida la sequía?
-Atormentada, la llanura al desierto,
Ante el desconcierto
Que también desplaza sus aguas.-

¿Es verdad la mentira?
En un achaque de tirria,
El reflejo a la sombra
Le chilla.

Pasean, enjutos,
Todos los deseos del mundo.
Esperan que pase su andén,
Para convertirse en tren,
Rodar por nuestras cabezas,
Tirarnos por tierra las tristezas,
Y la paz.
Bendita paz.

(El cuadro es de Maruja Mallo, una pintora muy recomendable del surrealismo español.)

Libertarios andantes

2010-01-05T15:32:00.000-08:00

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar
Jose Espronceda, La canción del pirata”

Soy caballero andante,
Izada la libertad en pendón,
La humildad como armadura,
Y de espada el corazón.

La paz, el más bello arte,
La risa, el verdadero Dios,
Sólo clero camarero,
Mi cruzada es revolución

Mi jaco no es rocinante,
Ni verdes los prados son,
Las punzadas son dinero,
Los árboles son hormigón.

Mi ejército, mis amigos,
También voces sin callar,
La injusticia, el enemigo,
nuestro himno, la dignidad.

Protestar es nuestra acción,
Nuestra guerra batallar,
no tenemos oficiales,
Ni nos queremos graduar,
Odiamos los puñales,
Queremos ayudar,
No llevamos pañales,
ni nos vais a domesticar.

Caballeros andantes,
Hembras y machos,
Altas y bajos,
Caminad adelante.

Que no os nuble el horizonte
El brillo de la desigualdad,
No pueden comprar
Nuestro tesoro libertad.

Sencillez pero firmeza,
El río desbordará la presa,
Curtamos nuestra destreza,
Trabajemos la dehesa,
Construyamos el futuro,
Realicemos nuestras promesas,
El camino seguro es duro,
Eternas son las recompensas.

IRAK

2009-12-26T03:21:00.000-08:00

Es el juego. Repartan. Barajen. Disparen.

Una sonrisa hecha a encaje que despierta piedras dormidas y huesos flácidos.

Se arrastraba el pétalo descolorido por la ceniza los alambres en los espinos revoloteaban como alegres pájaros sin pico y la basura germinaba en inglés.

Contradijo el frío a los caldeados ánimos porque la luna había sido robada.

¿Qué pasaría si los peones del tablero no fueran a la guerra? ¿Si todos declararan una huelga?

La muerte no va porque vive en ella.

Capitulemos, dijo Dios mientras ejecutaba el Big Bang.

Alfiles desnudos paseaban descalzos por tableros acartonados de minas sedientas de sangre que no hacían novillos desde la última juerga mundial.

¿Y la luna?- preguntaban los peones Era nuestra Lo prometisteis.

La robaron los enemigos,- respondían los generales La tenemos Os jodéis.

Lanzadas al aire como moneda de e las bombas nunca equivocaban su apuesta por la cruz.

Levantaban cadáveres desde la mañana a la mañana como el viento otoñal levanta hojas secas.

Allí no había más que muertos, dijo un hombre decapitado mientras tomaba café en una sauna.

Pasaba por allí el orden social vestido de tele cadena de ámbito nacional para enseñar lo necesario que era olvidar lo que acababa de pasar.

Y los muertos por fin se dieron a hablar y empezaron una conversación que aún hoy se puede escuchar si uno perjudica gravemente a un igual, es decir, a cualquiera.

2009-11-26T19:03:00.000-08:00

Mirad los eficientes bancos,
-sobresalen por los flancos-
Con sus muros altos
Y sus números exactos.

Mirad la rígida burocracia,
Tan cansina como fría,
Tan inútil como vacía.

Mirad en nuestros cuarteles,
Entre las tropas de choque,
No encontrareis claveles.

Mirad en vuestras comisarías,
Hay vidas perdidas
Pudriéndose en celdas sombrías.

Mirad en los lujosos burdeles,
Detrás de la hipocresía
Se esconden infieles.

Mirad la cocaína,
Viene con sangre
De otra tierra traída.

Mirad esas negras fábricas,
Llenándolo todo de humo
Y de tierras áridas.

Mirad ese nuevo centro comercial,
La vida es coca-cola
Y hay una oferta especial.

Miren sus televisiores,
Poco dicen de bueno
Pero la gente los pone.

Mirad, que no estáis ciegos.
No os pese vuestra impotencia,
Ni deis aliento a vuestros egos,
El mundo no tiene paciencia
¿Por qué es el que nos merecemos?

Carpe diem, diem carpe

2009-11-01T17:18:00.000-08:00

No hay mañana
-dijo el atardecer-.
Pensó que su momento
Era eterno otra vez.

Como cada día,
El sol al caer,
Empuja su ánimo,
Le invita a creer
Que será siempre
Un orgulloso atardecer.

Cierra el día
El ocaso
Y abre la noche
Su guarida.

Escondite que le descubre,
La levedad de su ser,
Discontinuo pero eterno,
Eterno a más no poder.

Adversario de la adversidad

2009-10-25T09:06:00.000-07:00

Adversario de la adversidad,
Soy un fracaso con años,
Con sueños,
Con melancolía.

Soy un perdido que gana
Amigos
Dinero
Persianas,

Que pierde
Amores
Dinero
Persianas,

Que gasta
Tiempo
Dinero
Persianas.

Soy un luchador que no rinde
Trabajos,
Ni cuentas
Ni ánimos.

Soy un contador que descuenta
De todo lo que cuenta,
La parte más cruenta,
El todo es igual a la nada,
La muerte es parecida a la vida.

Las causas siempre son perdidas,
Las cimas nos enciman,
los barcos nos abarcan,
la vida nos aviva.

Letras con vida

2008-12-02T10:47:00.001-08:00

Encuentran dos palabras la vida,
Se miran entre ellas,
Por un momento
Se creen perdidas,
Aturdidas.

Acostumbradas a lo inerte,
Suma de letras reunidas,
Huyen veloces de la mente,
-tal vez tuvieron suerte,
tal vez no había otra salida,
tal vez nacieron para la vida-.

Bajan y suben por mi garganta,
-quién sabe si haciendo herida-
La luz, que ilumina, les espanta
cuando encuentran la saliva.

El aire, que por allí pasaba,
cómplice de la jugada,
a su destino las lleva,
rumbo a su nueva guarida.

Cómo un paracaidista,
adecentadas por la mirada sincera,
las letras se deslizan,
debajo de tu cabellera.

Y mi voz es la paloma mensajera,
Y tus besos, el acuse de recibo.
"Te quiero".
Dice el mensaje.
"Le quiero",
Dice un suspiro

Nunca acierto

2008-11-26T04:57:00.001-08:00

Es cierto. Lo confieso.
-nada importa ya-
Se me acusa de ser vivo,
una máquina de errar.

Es cierto. Lo confieso.
No he nacido para más.

Sitios

2008-11-20T10:00:00.000-08:00

No fue poema el primer hombre,
más poeta tuvo que ser Adán.

Llamó río al río, mar al mar,
fueron otros, más prosaicos,
que pusieron apellidos al lugar.

Primeros linajes de nombre noble,
majestuosos como Tenochtitlan,
imperiales como Mare Nostrum,
originales como Madagascar.

Segundo linaje de corte burgués,
urbanos como New York,
bohemios como París,
caóticos como Las Vegas.

Tanto nombraron que a cada
grupo de calles se le llamaba
de forma particular;
decían "periferia",
y eso restaba rango social.

Las personas nunca fueron los sitios,
y por ahi se empezaron a equivocar.
¡Pensaron que un humano con derechos
dependía del apellido de su lugar!

Luna creciente

2008-11-16T08:00:00.000-08:00

Sola la luna en el cielo,
se aburre de ver lejanos
tantas risas como llantos,
que corren como ríos entre
esos pequeños puntitos
que ella no sabe
personas.

Se aburre de ser eterna
y constante,
siempre arriba de todas
esas chanzas, lamentos,
sonrisas, voces, cantos,
siempre distante y ajena
a este agridulce vivir
que ella no sabe
humano.

"La luna, ¡que ría!",
grita alguien en la tierra.
Ella no escucha, absorta,
como su soledad nos conmueve
y alimenta.

Adiós tristeza

2008-11-02T15:41:00.001-08:00

Ex-triste, caminó por los otoñales senderos del bosque de las lágrimas. Los charcos, llenos de hojas amarillentas, creaban lagunas entre los árboles, esqueléticos, famélicos de sol, hundidos en el cieno. El frio con el viento venía, y las nieves asomaban en las montañas cercanas. Las nubes campaban a sus anchas, húmedas y lúgubres.

Él, avanzaba hacia el sur, siguiendo su instinto y llamando a éste orientación. A grandes zancadas, a paso ligero, iba atravesando el hostil entorno de vegetación sombría. Si alguna vez la tristeza fue paisaje, si alguna vez eso hubiera sido inmortalizado en una fotografía, este tipo sería el figurante.

Errante. Sólo. Con su vida y su casa a cuestas, en esa mochila humana que llevaba en la memoria y ese hatillo desarrapado que le servía de abrigo las horas de sueño. Algo habría desentonado en esa instantánea. La tristeza del lugar, la estación, la aparente soledad de un tipo mal afeitado y con pelo largo, contrastaban con la media sonrisa que guiaba su decidido paso.

"Y el fotógrafo hubiera visto en ello una contradicción tan evidente -se dijo- que hubiera podido titularla Primavera en otoño."

Ser feliz

2008-10-18T17:02:00.000-07:00

Tengo dos maneras de ser feliz,
una es ser contigo,
la otra; no existe.

Aunque sabes

2008-10-14T06:58:00.000-07:00

Sabes que aún.

Que aunque
hay cuando nunca,
¡cuánto siempre!

Tal vez jamás,
por improbable.

Sin embargo, ser juntos
como son las tardes,
ser un único punto intermedio
entre el diablo y dios,
ser mesa y ser compartiendo cajón,
-quizá de nada o de todo.-
es menos utopía
que el verte salir
de mi interior.

Aún sabes que,
Maldita sea,
aposté y apuesto,
preferí la odisea.

Sabes que aún,
Te espero en esta fosa común
que me tocó de corazón.

Aunque tú sabes,
prefiero no saber
que no vendrás a rescatarme.

Ni la verdad ni la mentira
están hechas para el cobarde.

(*) La imagen la he sacado de aquí

Never give up

2008-09-04T09:03:00.000-07:00

Éxodo.

Es un viaje sin duración establecida (aunque casi siempre largo). Lleva asociada la desesperación, la enormidad. Semánticamente, gracias al pueblo judío, ha quedado ligado a los desiertos.

Tierra prometida.

Orilla en la que irá a morir aquel que busque en el camino algo más que el camino.

Moisés.

Guia barbudo que es, cuánto menos, igual de confuso que el caminante. Reparte leyes como el que reparte pan, dice que habla con zarzas en llamas y abre aguas de mares, siempre que sean rojos. Sin embargo, es más débil que el desierto, metáfora tal vez de su miedo a ser un animal en soledad. Solo eso justifica que inventara aquel Dios.

Escollo.

Obstáculo en el camino que requiere de un rodeo y carece de una explicación. Hay quién dice que nos hacen mejores; lo que es seguro es que nos hace más esforzados.

Ley

Proposición que pretende limitar lo que antes no tenía limites, y que al no conseguirlo, castiga a quién sobrepasa (esos limites que inventa).

Verdad

Afirmación que se (supone) corresponde con la realidad. Es curioso que no haya verdad más cierta que aquella que dice que no hay verdad del todo cierta.

Dios

Ser que no es aunque sea. O que es aunque no sea. No le ha inventado nadie, pero muchos dicen haberlo descubierto. Pocos coinciden en su descripción.

Burocracia.

Complicación derivada de la ley. Personas que no actúan como personas, sino como engranajes, súbditos de formularios y procedimientos ajenos a los legos que confían más en la mirada y en la palabra que en lo que diga un papel. Enemigos de Kafka y (se dicen) amos de la racionalidad técnico-jurídica.

Afortunado

Aquel que no tiene que pasar por un éxodo, ni pelearse con una complicada burocracia. Aquel al que nada le importa que Dios sea o no sea, que hace tiempo mató a su Moisés, y que merienda escollos como si fueran bollycaos. Vive en la tierra prometida por que la tierra prometida es con él. Y aunque conoce y respeta las leyes de los demás, sabe que no hay ninguna ley que limite más allá de su dignidad. Juega con la verdad como el que mira a las estrellas caer una noche de verano; pidiendo deseos.

Caminante

Aunque envidia al afortunado, bien sabe que no se debe dejar dominar por ello. Avanza peleando con la burocracia, tropezando con la ley, discutiendo con su Moises, regodeándose en cada escollo, no ya en busca de la tierra prometida, sino del éxodo por el éxodo. Pero tiene su verdad. A él nunca le va a alcanzar, él nunca se va a rendir. Siempre caminará.

(...)caminante no hay camino
se hace camino al andar(...)

Machado

Nací

2008-08-30T03:48:00.000-07:00

Desperté.
Con el suelo perdido
Y el horizonte confuso.

Ladeada la cabeza,
El corazón y la suerte,
Desequilibrado ante el final,
Que era un comienzo,
Otra oportunidad.
Un lienzo.

Desperté.
Dije adios,
Hasta siempre,
A esa enferma de vida
Que llamáis muerte.

Felicidad

2008-08-26T14:59:00.000-07:00

Hace tiempo que no escribo por escribir. Mas aún que por escribir, escriba tonterías sin sentido ni coherencia ni personalidad. Hace días, tal vez semanas, que no juego a juntar letras como el que juega a juntar noches y días. Podría llegar a creerme que es por que estoy vacío. Que al fin y al cabo, detrás de estos textos solo sobrevive un envoltorio de huesos, células e instintos.

Hace días que no pienso en lo que pienso, ni tampoco demasiado en lo que hago. Vivo sin más futuro que mañana, sin más pasado que anteayer. Hace días que no subo a mi balcón, donde la luna se pelea con el sol para ofrecer un mar mejor. A visualizar y a desear, a imaginar y a recordar, a despedirme y a empezar.

Hace días que no me acuerdo de leer. La prensa no me interesa y las noticias las he dejado en el mismo cajón que el estrés. Ando un poco despistado y las citas me las tienen que recordar. Recorro fiestas como el que hace el camino de santiago, peregrinando. Río, por todo y por nada, por escuchar y payasear con los que acompañan.

Hace tiempo, pienso que lo más difícil de conceptualizar para un humano, realmente, es la felicidad. Miedo (intelectual) me da llamarla emoción, o sentimiento, o suma de emociones y sentimientos. Más pensaba yo que me iba a asustar cuando alguien me pidiera una definición sin matices, sin complicaciones, sin razonamientos complicados lógicos y racionales.

Mi ángel hecho niña, que de pariente me toca sobrina, fue la primera en mucho tiempo que se atrevió a examinarme. Era el cumpleaños de su hermanita pequeña, a la que adoramos los dos, aunque ella le batalle más. Me disparó como tienen que disparar los ángeles, y me preguntó que era la felicidad, por lo de felicidades. Lo vio en la tarta, y como empieza a coger el royo de los plurales, me pregunto por el singular.

Yo, que por exceso de precisión, casi nunca se contestar, tuve que improvisar. Cogí una pelota y empecé a jugar con ella a perseguirla por toda la casa, corriendo y riendo un buen rato. A mitad del juego, cuando mi sobrina reía y disfrutaba tanto como yo, paré. Le dije “esto que hacíamos, esto, es lo que se llama felicidad”. No se si lo entendió ahí, pero por su sonrisa y el beso que me dio, se que algún día lo entenderá.

Hacía tiempo que no escribía. Por no escribir, que no por no contar. Se me bloqueaban las teclas, los párrafos no llegaban a su final. No por angustia, ni hastío, ni tampoco dolor. No por miedo, ni pereza, ni por que haya estado demasiado borracho como para pensar. Tal vez haya sido por falta de soledad, por no encontrar el rato en el que dejar de jugar a la vida o a trabajar. Que más da. Tal vez esto también sea una prueba de felicidad.

Gran cero

2008-08-08T02:13:00.000-07:00

Pobres aquellos que negociaron su alma con su ego,
Que apostaron sus escrúpulos pendencieros
Contra los valores de este juego
Llamado vida en el mundo entero.

Pobres. Derivarán sus existencias en un mísero puedo y no quiero,
Os compadezco, piedras con piel de cordero,
No albergarán vuestras vidas más que placeres pasajeros,
Seréis vacíos y no tendrá el universo hueco en su memoria.

Renunciasteis a ser espíritus vagabundos,
Renegasteis de la tragedia de cantarle al mundo...
Porque os aterra el fracaso.

Pobres, que en vuestro éxito creéis ver amanecer
Cuando lo que os llega es el ocaso,
Que tenéis más monedas que amigos,
Y en el alma un gran agujero...

Lleno de frío, coches y pantalones,
Es vuestro único testigo,
Vuestro único espejo sincero,
Vuestro yo es
Un gran
Cero.

Otro momento

2008-07-26T01:52:00.000-07:00

Ya no nos recordamos las promesas,
Ni las disculpas, ni las decepciones.
Ya no peleamos, ni batallamos,
Ni escuchamos nuestras canciones.

Será que hemos perdido, aún,
Ese crepúsculo compartido
Del lamento común.

Será que no nos conmueve,
ya siquiera,
que en lo alto de ese castillo,
hoy viva la nieve.

Será que fuimos.
Que no somos.
Que huimos.

Hablas.
Y con tus frases dices menos
Que con lo que callas.

Hablas.
También con tus latidos.
También con los oídos.

Sientes.
Y no lo dicen tus palabras.
El tamaño de tu pupila,
La intensidad en la mirada,
El corazón te ventila.

Es el aroma de tu sonrisa,
La confianza, la calidez,
La armonía que se escapa
De la nieve a tu palidez.

Callas.
También vas sintiendo,
Esa electricidad por el cuerpo,
Ese calor interno,
Que surge desde mi pecho.

Intuyes.
Deberíamos darnos un beso,
Que selle como eterno
Lo más fugaz de nuestras vidas;
Este, otro de nuestro momentos.

Micolor

2008-07-24T17:48:00.000-07:00

Un día encontró un color.
Esperanza como el verde,
Indiferencia como el azul.

Odio como el rojo,
tristeza como el gris.

Avaricioso como el dorado,
fúnebre como el negro,
Supersticioso como el amarillo,
como el que más morado...

Un día encontró un color.
Nunca jamás volvió a necesitar los demás.

Reyes del humor

2008-07-22T04:25:00.000-07:00

El humor, probablemente, es lo más parecido a la libertad que existe. Y el jueves, probablemente, es la revista de humor más libre que existe. Se cumple un año de la mítica portada de estos dos funcionarios que llegaron a su puesto bien por herencia, bien por amor. Gracias al puesto que ocupan, están a salvo de la sátira (según ellos ofensiva). Prefieren que nadie les tosa ni les llame holgazanes.

Aunque en la revista reaccionaron con humor, la condena a sus dibujantes no se la quitó nadie. Ha sido recurrida, pero tienen pocas posibilidades que prospere el recurso. Los juristas siguen, como entonces, sin ponerse de acuerdo entre ellos acerca de como está la regulación por ley de la sátira, y cómo debería estar.

Por si acaso quedaba alguna duda de que el humor, al fin y al cabo, es un arma casi invencible, el jueves celebra su secuestro con un poster conmemorativo. Ya que les pagamos a estos dos (y a toda su familia) una asignación, al menos, que nos dejen reirnos de ellos tranquilos.

Noche de estrellas

2008-07-19T15:03:00.000-07:00

Noche de silencios locuaces,
De miradas perdidas que, a veces,
Casi siempre, esconden pensamientos audaces.

Noche en la que una pareja, cualquier pareja
Decide hacer las paces.

Las estrellas, tímidas, se taparán con las farolas.
Su rubor se escuchará en el rumor de las olas.

Temen estar marcando un destino equivocado.
Sufren cuando tras una reja,
Alguien clama porque le dejaron de lado.

Noche de cervezas en la calle.
De amigos que temen al tiempo porque corre,
¿Quién comenzó esa huida hacia delante?

Noche en la que sé que no estas,
Que ya no espero encontrarte.

Noche de verano, perdido en Alicante.
¿Dónde nos quedamos?¿En la segunda parte?
Se parece esta noche a la de hace unos años,
Cuando me daba por anhelarte.
Para siempre, para después, para antes.

Ahora soy un naufrago errante.

Las estrellas, tímidas, no me contestan.
Remordimiento guardan, celos.

Aquel amor hizo oscurecer para mi los cielos.

Se que entre ellas, algunas protestan.

Ni siquiera allí arriba, las mayorías son perfectas.

¿Hay alguien allí?

2008-07-11T10:08:00.000-07:00

- ¿hay alguien ahi?

La pregunta no era retórica. La respuesta tal vez sí.

Allí sentada, en el borde del mundo de las hadas, sueña con encontrar alguien. Todos los días acude a despedir el día, a ver el cielo volverse rojo, a fijarse en como cambia el azul del mar. El sol, antes de irse, regala unos colores tan intensos que nuestra hada recarga sus energías así. Gracias a ese otro solitario, nuestra hada iba contando las eras. El sol, de día, es la única estrella en el cielo, y se pensará solo, abandonado, último. Nuestra hada se siente igual. Sabe que en alguna parte, en algún lugar, existen otras hadas. Pero nunca las ve.

Camina por el mundo y por sus mundos, repartiendo deseos e instantes de gracia. Camina haciendo bella la vida, haciendo sonreír a un niño que encuentra una moneda, o a esos amores viejos que se cruzan en cualquier calle principal. Camina y vuela por nuestro mundo buscando otras hadas con las que jugar.

Cuando regresa a su mundo, al mundo de las hadas, y se vuelve a sentar para despedir el sol como cualquier otro día, vuelve a preguntar. Está convencida que algún día alguien contestará.
Pero le preocupa lo del sol. Ese pobre solitario que en realidad no está solo, pero que nunca verá a sus compañeras. Le preocupa por que teme, de alguna forma, que su destino este ligado al astro rey. Dar calor y luz a los demás en la más absoluta soledad, sabiendo que en realidad, esa soledad es una estúpida apariencia. Eso sí, está convencida que algún día el sol conocerá, al menos, una estrella fugaz. Igual que sabe que algún día alguien le contestará.

Grafitteros

2008-07-09T15:24:00.000-07:00

- Escribo por que me vacío, bailo por que apenas se hablar.

Mientras que el mundo huye de la oscuridad, encerrándose en sus casas cómodas, con sus ordenadores y microondas, en la calle se cuece otra vitalidad, habitat de seres no comunes que adoran a la luna como un pez al mar.

Cuando las calles parecen desiertas, cuando cierran las tiendas y menos viva parece la ciudad, pandillas de noctámbulos convencidos, armados de venenos y nuevas ideas, acechan la gris rutina que campa casi siempre. La combaten y la evitan, como magos que son, armados de colores risas y músicas, superando la tiranía de lo mismo, la dictadura del todos igual.

Se dejan ver. Y se dejan imitar. Buscan entre los perdidos otra forma de no ganar, de no competir contra nada más que ellos mismos. No conocen el miedo, pero también los verás temblar. De frío y algo más. Se emocionan cuando se cruzan con la sinceridad. Se enfurecen si detectan un exceso de tranquilidad que rompa la armonía de la eterna lucha entre el Puedo y el No podrás. Aman. Y se hacen amar.

Pasan las noches corriendo de aquí para allá. Buscando una nueva pared, un nuevo sitio en el que colocar algo tan efímero cómo disponga la autoridad municipal, un arte tan fugaz que irradia vida, como el campo cuando empieza a florar. Combaten la mortecina mediocridad de los muros sin decorar, luchan por evocarnos paisajes que nos evadan de nuestra cárcel de asfalto, trabajo y vida social. Merecen nuestro aplauso. Consiguen mucho más.

El tipo que se creía yo

2008-07-05T14:32:00.000-07:00

El tipo que se creía yo quería amar una mujer como tú.
Quería rodear con sus manos eso que llamas cuerpo,
Quería desnudar con sus palabras tu ingenuidad,
No lo pudo evitar.

El tipo que se creyó yo, daría la vida por ti,
(yo también.)
Con tal de verte sonreír era capaz de secar el mar,
Aunque éste tuviera sabor de güisqui sin mezclar,
Tamaño de cubata y de orilla la barra de un bar,
Él no lo podía evitar.
(yo tampoco.)

El tipo que se creía yo, no fue capaz de hablar.
De explicar que tu mirada era la mejor casualidad,
La única razón que le quedaba para creer la realidad.

El tipo que se creía yo se puso a soñar.
Creía que con tu risa había espantado la soledad.
Las noches en vela, las lágrimas en la oscuridad.

El tipo que se creía yo se tuvo que despertar.
A su lado no había una princesa,
Ni siquiera un número de teléfono al que llamar.

El tipo que se creía yo tuvo que confesar.
Me había robado una noche,
Y a mi cuenta había cargado una barbaridad.

El tipo que se creía yo se hizo perdonar.
“Al fin y al cabo, -me dijo-, tu también te hubieras podido enamorar.
Eran tan guapa que hacía fea la sinceridad.”

Espero

2008-07-04T08:33:00.000-07:00

Se que te estuve esperando.
Y pasaba la vida como pasan las cosas,
Se mezclaban los días,
Igual que se marchitan las rosas.

Viniste nunca,
Pensando que valía más que tarde.
Yo seguía con mi incertidumbre,
Como el miedo con el cobarde.

Queriendo creer que creía,
No por ser crédulo,
No por consolarme,
Se me pasaban los ratos,
Se me gastaban las tardes,
Pensando que pensar en ti
Era otra forma de desearte.

Te estuve esperando.
Después, te esperé.

No pasa nada, tenemos Arconada!

2008-06-30T15:39:00.000-07:00

Aquel 27 de junio de 1984 Luis Miguel Arconada mostró uno de sus lados más humanos. Era el primer día de su vida en la treintena y cuando echó su cuerpo encima del balón, y este le sorprendió con un inesperado rebote, supo que acababa de cumplir muchos años más. Aunque llevaba tiempo ganándose un sitio en la memoria colectiva de todo un país y en la de todo el fútbol, aquel fallo le sitúo en el que no le correspondía.

Confesó, dos decadas después, que le había pasado lo mismo que si estuviera intentando hundir una pelota en una piscina. El arbitro también jugó su papel, pues se había inventado la falta a favor de los franceses. El partido iba bastante bien, con una España que, contra pronóstico, estaba jugando de tú a tú a la poderosa Francia de Platini y Luis Fernández. Pero aquel gol fue un mazazo moral. El tipo que más infalible parecía de los nuestros acababa de tener el más desgraciado error de su carrera. Tal vez, el único que se le recuerda.

Esa maldita pelota recorrió el metro que había entre la presión del torso de Arconada y la línea de gol. La línea, que hacía de frontera entre el fracaso y la anécdota, no pudo, tampoco, frenar la pelota y Francia se anotó el gol más afortunado que se recuerda en final alguna. Allí fue donde nació el hoy ojalá enterrado, jugamos como nunca, perdimos como siempre.

Arconada siempre es un nombre que irá asociado a aquel recuerdo, pero Arconada siempre fue y será mucho más que eso. Comandó en aquella eurocopa un grupo de jugadores a los que no les falto la suerte, como tampoco les sobraba el talento. Su actuación contra Alemania, y tantos otros de sus partidos, perfectamente podría haberlos firmados Casillas. Arkonada, aunque no sólo Arkonada, aupó a la mejor Real Sociedad de la historia, que es mucho mejor historia que la del 90% de los equipos nacionales, precisamente, por esa época. Ganó dos ligas y tres trofeos zamora, y pese a ser considerado uno de los mejores porteros del mundo, del interés de equipos incluso extranjeros, Arkonada renunció a ganar mucho dinero por su amor a los colores. Aquella Real Sociedad, por cierto, estuvo a punto de jugar la final de la copa de europa. El mejor Hamburgo de la historia, que sería campeón después, le privó de ello en semifinales. A los alemanes los entrenaba un tal Ernst Happel, austríaco insignie del fútbol, tanto que el Pratter (escenario de la final de esta eurocopa) lleva su nombre desde su fallecimiento.

Supe por primera vez de la existencia de Arkonada, precisamente, el día de su cumpleaños. Ese día nos jugábamos los octavos de final contra Yugoslavia, los octavos del primer mundial que yo vi. Arkonada se había retirado el año anterior, pero yo, a mis tiernos cinco años, tampoco me enteraba muy bien de si jugaba o no. De lo que sí que me enteraba era lo que hablaban mi padre y mis tios. Yo prestaba mucha atención cuando hablaban de fútbol, porque los mayores no suelen hablar de juegos. Y hablaban estupendamente del tal Arconada. Y se acordaban de su cumpleaños con cariño y admiración, mientras rememoraban sus hazañas.

Cuando el domingo, Palop, acudió a su cita con la gloria ataviado con la camiseta de Arconada, a Luis le debió dar un vuelco el corazón. Allí en el palco, invitado personalmente por su verdugo aquel día, hoy mandamás, vio como el fútbol le hacía un cariñoso homenaje. El fútbol personalizado en Palop, que también ha hecho historia sólo por este detalle. Mi padre, que en paz descanse, me enseñó con Arconada que la grandeza también se demuestra con los fallos. Yo tarde en entender la grandeza de admirar al que tiene el fallo por todo menos el fallo, pero sobretodo, por el desconsuelo de éste. Porque Arconada, que fue noble y grande, admirado y vulnerable sólo aquella tarde, merecía tan bonito homenaje. Gracias Palop por acordarte.

EDIT: Gracias también a Jose Miguel Muñoz, también implicado en este sincero homenaje.

Tiempo por venir

2008-06-25T02:12:00.001-07:00

Tiempo que llueves con las estaciones,
Creces con las flores y navegas montado en el sol.

Tiempo de tres dimensiones,
Pasado lejano, presente fugaz,
Futuro fuera de control.

Tiempo que matas como mata la vida,
Avanzando incansable por torcidas sendas
Dibujadas por un Dios suicida.

Tiempo que persigues tu propio fin,
Embarcado y atado a este planeta,
Cruzando el universo como un delfín.

Tiempo, tiempecito, que te empeñas
En mi ritmo poder seguir,
¿Qué sientes, que hueles, que sueñas?
¿Qué escondes en mi porvenir?

D e p R i p S. A.

2008-04-15T13:13:00.000-07:00

Hueles a silencio frío,
A cómplice mirada desviada.
Estás rellenando el vacío,
Con el alma enajenada.

Hueles a desencanto,
A rutina mal avenida
Que oculta el llanto,
Que a mi, me daba vida.

Hueles y hueles y hueles,
Y no hueles nada.
Huyen las fragancias de los claveles,
Huyen.

De ti y de tu desidia,
De tu fingida alegría
Y tu discreta envidia,
Hoy hemos tenido noticia.

Hemos tenido y he tenido,
Pues sólo soy un hombre,
Pero tal vez soy todos los hombres.

Y se que he perdido,
No cómo se pierden las batallas,
No mis espirituales agallas
Que siempre he mantenido.

He perdido por que sé,
A ciencia cierta,
Que habría apostado mi ser,
A tumba abierta,
Por verme obligado a creer,
que esta flor,
la das por muerta.

Pequeña melancolía

2008-03-25T04:26:00.000-07:00

Esta pequeña melancolía...
Viene jugando como los gatitos,
Se está acercando a mi oscura vera,
Y se están marchando los apetitos.

Verla venir viene muy bien.
Observarla, y en ella y a ella advertir,
“La vida es demasiado bella
Y tú sólo eres una forma más de existir.

Serás breve y fugaz cómo lo es lo demás.
Serás gris, plateándome el ánimo,
Con esa elegancia entristecida
Que compartes con los álamos.”

Verla venir y que nos oiga,
Que sepa que nos vamos a resistir.
Que no preferimos paz a gloria,
Y siempre le sabremos sobrevivir.

Tenemos armas para escapar,
Poesías de Neruda, cuadros de Renoir,
Atardeceres en la montaña
Y amaneceres en el mar.

Burbujas y encantamientos para endulzar,
Ese éxodo mediano de su amistad,
Travesía en el desierto habitado
Por el exuberante jardín de mi intimidad.

NADA

2008-03-15T03:53:00.000-07:00

Nada.
De todo y de tanto...
de besos, de llanto.

Nada.
Vacío de desencanto,
sin motivo
ni razón,
o condición
o hallazgo.

Nada.
Incluso a veces, más nada.
Eso es lo que me pasa,
la estúpida causa
que se ha convertido
en mi mirada.

Hoy ya no

2008-03-02T07:32:00.000-08:00

Hoy también pienso en ti.
En los besos que no me llegan,
y ya nunca me llegarán,
Hoy pienso en lo que prometí.

Hoy no quiero escuchar a nadie,
no quiero oír los lamentos
que corroen buenos momentos.

Hoy no abriré la ventana.

Pero tú vienes, y me llamas.
te escondes detrás de una foto
Y no me quieres contestar...
Sé que ya no me amas.

Hoy se me olvidara reír.
Las nubes nublarán mi cara
Y me ocultarán el porvenir.

Hoy te escribiré estos versos,
versos que son el fin,
la crónica rosa de sucesos
Desde que un día te perdí.

Hoy no haré reproches,
ni siquiera pensaré
que el tiempo fue derroche,
Ni que mejor estaré.

Hoy no curaré mi herida,
aunque deje de sangrar.
Acompañará siempre mi vida,
testigo de la verdad.

Hoy no tentaré al destino,
ni apostaré por tu amor,
he aprendido a hilar fino
Y a escapar del error.

Hoy sé que te he perdido,
que fue más fuerte el dolor,

Hoy aprendí que he sido
Para ti simplemente una lección.

Hoy, o mañana, serás de otro,
Como antes tuviste mi amor.

Cómplice de mi ego

2008-02-02T01:06:00.000-08:00

Cómplice de mi propio ego,
Me atreví a no serme sincero.
Quise ver en tu agua fuego.
Fuego en brasas de cenicero.

Sentí no haber sido
De los dos el primero
Que en el otro fijaba la vista,
Observando con esmero,
Como observa el artista
A su musa preferida,
O como miran los tigres
A las presas heridas.

Colecciono errores de cálculo.
Pero también miles de sonrisas.
Y no me cuelga un tentáculo
Si mi mano intenta taparte la brisa.

No quiero que pienses que siento,
Quiero que sientas que pensé.
Que construí un nosotros perfecto
Sin embarcarme en lsd.

Las estrellas que estaban puestas
En el cielo que nos vio nacer,
Habían cruzado sus apuestas,
Nos conoceríamos al crecer.

No ha llegado el momento,
Quiero empezar a creer,
De confesarte el testamento
De un amor de amanecer.

Es hora de que el tormento,
Se haga en mi otra vez,
Que llegue con el viento
La oscuridad a mi ser.

Y que tu rías tranquila,
En una vida serena.
Corazón en vena...
Yo seré el dios Tequila.

Irán pasando los días.
Las horas extra y los balas perdidas
Compartiremos melancolías.
Y algunas que otras sonrisas prohibidas.

A la sombra

2008-01-14T10:57:00.000-08:00

Vamos a la sombra.
Al sol hace mucho frío.
Escuece esa luminosidad,
que evidencia nuestra soledad
en este compartido vacío.

Vamos a la sombra.
El rocío se ha llevado la humedad,
Y nos ha dejado escondida
Una oportunidad perdida,
Justo detrás de una verdad.

No te de miedo lo oscuro,
Es más terrible lo que silencia
Este arroyo desbordado de paciencia,
Que fluye hacia el futuro.

Me da a mi, que lo llevo dentro, pánico.
Ya lo dejaron escritos los maestros,
“Mas sabe el diablo por viejo que por satánico”.
Y los niños ya no son de los nuestros.

Vamos a la sombra,
Que está por pasar el momento,
No sea que nos coja desprevenidos,
Separados, sin estar juntos ni unidos,
Y decida darnos un escarmiento.

Al borde del abismo

2007-11-11T04:15:00.000-08:00

De pronto, ante mí, apareció una selva de miedo. Un jardín de temores salvajes. Rostros asustados, lejanos pero definidos, irradiaban miradas angustiadas y ansiosas. Una niña no pudo reprimir el llanto. Una corriente de aire gélido me iba devolviendo, poco a poco, el calor de mi conciencia. Tenía a mis pies una cosecha de pánico envasada en cientos de cuerpos humanos. Supe quien era yo, al fin, y me prometí no dejar de saberlo nunca.

La multitud murmuraba y miraba hacia arriba. Me hizo gracia imaginarme las tortícolis que se estaban fraguando en aquella avenida. Debían de ser ya miles los que estaban allí reunidos. No lograba escuchar que decían, pero hubiera apostado que hablaban en una lengua extraña. Comenzó a intrigarme que hacían, por que estaban allí, tan asustados, mirandome.

Supe donde estaba, por fin. No recordaba cómo había llegado hasta aquí. Ni cuando había comenzado aquel extraño show. Vi sirenas de bomberos, una ambulancia y coches de policía. También una unidad móvil de televisión. Desde mi posición toda la ciudad parecía una maqueta de micromachines. Alguien entró en la azotea. Gire la cabeza y la ví. Si la primera impresión es lo que cuenta, yo pensé: está buena.

Dijo muchas palabras pero ella sabía que no estaba escuchando. Encendí un cigarro. Ella aparentaba mantener la calma. Pero yo sabía que el único en unas manzanas a la redonda que realmente estaba tranquilo era yo. Yo la miraba impasible. Su tono de voz era cálido y amable, pero yo seguía sin retener las palabras. No me interesaban.

Se iba acercando a mí. Poco a poco. Ella pensaba que no me daba cuenta, pero me di cuenta y le sonreí. Le ofrecí un cigarro. Se que le rompí todos sus absurdos esquemas de protocolos psicológicos. Pero me lo aceptó. No conseguía encendérselo, así que le ofrecí mi ayuda. Me levanté y me agache para hacer cueva con la pared. Los murmullos allá abajo se transformaron en un tenso silencio. Le dije si se quería sentar a mi lado. Hablé, y al hablar volví a saber lo que significaban las palabras.

- Es peligroso - Ahora su voz no era cálida. Realmente estaba nerviosa.
-Sí, la verdad es que el tabaco es una mierda.

Me preguntó si es que no conocía el miedo, si no era consciente de los riesgos que corría sentado allí. Yo le mentí y le dije que sí. Respiró. Se llevó el cigarro a la boca e inhaló profundamente. Después me preguntó cosas de mi vida que ni yo recordaba.

- ¿No quieres a nadie? ¿No tienes nadie que te importe y al que sepas que esto le puede destrozar la vida?

Ahora le temblaban las manos e incluso se le quebró un poco la voz. Ella sabía que según su estúpido protocolo la acababa de cagar al soltar aquella frase. Sin embargo, su intuición le respaldaba. Pero seguía sin sentarse a mi lado. Pensé que en realidad no existe preparación suficiente para su trabajo. Tiene que ser duro compartir los últimos momentos de un suicida.

No se cuanto tiempo transcurrió, pero nadando en el silencio pensé en su pregunta. Por un momento se me pasó por la cabeza el desmontar la farsa y explicarle que yo no tenía ninguna intención de suicidarme. Que no sabía cómo había llegado hasta allí, pero que jamás me arrojaría desde una cornisa al asfalto. Es que tiene que doler una barbaridad. No lo hice.

Pensé en su pregunta. Pensé en lo estúpido de aquel espectáculo. Pero lo necesario que era que tuviera un final feliz. Busqué, desde mi altura, a aquella niña que había sentido llorar. Ella realmente creía que yo estaba ante un abismo. Esperaban un desenlace. Sentían la incertidumbre. La posibilidad de ser testigos de una catástrofe. Todo era como muy cinematográfico, pero claro, para mí estaba cantado que el final iba a ser feliz. Volví a mirar a aquella muchacha que compartía conmigo azotea. Pensé en lo duro de su trabajo. La miré y la admiré. Me fijé por fin en sus ojos, azules como el mar.

- Haces muy bien tu trabajo,... ¿a que hora sales de currar? - se lo dije con mi mejor sonrisa
- ¿Cómo..? - ...pero se le escapó una risa nerviosa.
- Si.. esto... es una mala forma de conocerse está. Pero he pensado que te mereces que te invite a una cerveza, por lo bien que haces tu trabajo. - Y salté a la terraza. Bajo en la calle se tuvo que escuchar una sonora ovación. Seguro que las manos que estaban unidas se hicieron apretones cómplices. Seguro que se abrazaron bomberos y curiosos. Arriba solo llegaron los ecos. Me sentí como el actor que termina su función en el teatro. Incluso pensé en volver a subir a la cornisa y saludar doblando el espinazo. Pero lo hice al otro lado del telón, entre bastidores, ella seguía allí. Ahora una gran sonrisa adornaba su tierno rostro.
- ¿Y bien? -arqueó una ceja, como pidiendo una explicación por aquel gesto dramático.
- Esto... se me ha olvidado decirte que la condición para no tirarme era que me dejaras cenar también contigo...

Entonces vino y me abrazó. Se que fué consciente de que todo aquello había sido un curioso malentendido. Pero supo que lo que ella había sentido, esa incertidumbre, era real. Esa emotividad, ese torbellino emocional, esa explosión de adrenalina, habían existido. Y supo también que mis elogios eran sinceros. Que la había visto trabajar. Y que le había admirado de verdad.

Meses después éramos buenos amigos. Y un día me preguntó por fin por todo esto. Ella pensaba que yo lo fingí por alguna estúpida razón. Mi hipotésis es que necesitaba ver mucho miedo junto. Y de manera inconsciente lo llamé. Pero la pura verdad es que no lo recuerdo. Mi mala memoria siempre me trae buena suerte.

¿Lo único que es real?

2007-11-07T10:59:00.000-08:00

No me gusta de donde vengo.
No me gusta hacia donde voy.

¿Por qué entonces tengo ésta nostalgia de volver y ésta prisa por llegar?
¿De qué esa impaciencia por hacer camino?
¿De qué ese vértigo en avanzar?

¿Me gusta angustiarme por lo que dejo atrás?
No me gusta preocuparme por lo que voy a enfrentar.

Más que vivir, a veces la vida es imaginar y recordar.
Que tristeza, ¿verdad? El presente es lo único que es real.

No recuerdo de donde vengo,
No tengo claro donde quiero llegar.
¿Será la nada ese mismo lugar?
¿Es nuestro camino nuestro destino,
nuestro principio y nuestro final?

Quizá la vida solo tiene un sentido,
¿para qué molestarnos en buscar más?

Una mentira incómoda

2007-11-06T13:41:00.000-08:00

Las mentiras están sometidas a la gravedad. Caen por su propio peso. Más temprano que tarde, antes que a un cojo le de la risa, las mentiras se hacen evidentes. Puede ser que tres años largos no parezca exactamente temprano. Se puede argumentar que en el tiempo que se ha cogido a este mentiroso, han podido ser alcanzados innumerables cojos. Las mentiras que uno mismo se llega a creer a base de repetírselas son las más difíciles de desmontar. Para el que las dice, claro. Por que para el coro que escucha, se sonríe al principio, se irrita cuando se mantiene y se crispa hasta cerrar el círculo, la mentira ya quedó evidenciada. La vida del engaño ajeno es más corta que la de la mentira, pero mientras que esta viva es probable que persista el engaño del mentiroso a si mismo, como una trampa tejida en torno a él.

En los finales felices de los cuentos los mentirosos se reconocen como tal y se disculpan. Ante la inminente felicidad del final, los mentidos perdonan y el agravio se deshace en un brindis al sol. Lo que pasa es que por más que he buscado en las páginas de El Mundo o en las bravatas de la COPE, no he visto ni el final feliz ni el final. En las declaraciones de Acebes no me molesté ni en buscar. Los mentidos comienzan a pensar que luchan contra la fe, antes que con una confundida verdad. Es cansino y recurrente ya hasta para el cojo que ríe. La razón, entendida como motivo último, de esa fe conspiranoica es la rentabilidad económica. La mentira vende más que la verdad, lo pueden ustedes comprobar fácilmente, gastamos más dinero en ver películas que en periódicos.

Rectificar es el segundo deporte menos practicado en este país, superado sólo por la versión anglosajona del mismo, dimitir. Hay que estar pícaros y no dejar pasar estas oportunidades de actuar como sabios. Al fin y al cabo más vale ser cabeza de ratón que cola de león. Más vale ser campeón en rectificar que un mediocre en el más concurrido deporte de mentir.

Lo cierto es que tres años después, un partido que aspira a gobernar España lleva en sus sombras una mentira incómoda. En su zurrón, una certeza cínica. Se ha dejado llevar por las estrategias de mercado de los medios de comunicación que comparten cuota ideológica con él. Le queda, eso sí, una verdad cómoda. Nunca es tarde para rectificar.

Que no se olvide

2007-10-26T09:42:00.000-07:00

De haber sabido Sergi que su macarrada xenófoba iba a tener más visibilidad mediática que la última de Cayetano de Alba, habría alquilado su espalda como soporte publicitario. Por que al engreído este se le da bien negociar, cotizan sus declaraciones entre los 300 euros y el paquete de tabaco. Puede parecernos un hombre de mundo, pero no nos engañemos. Por los ambientes se dice que en su deporte, el matonismo, solo es un mediocre. Un ciudadano cero puesto de perico hasta las cejas que desahoga su frustración maltratando a una indefensa menor.

Hay algo más duro en las imágenes del video líder de audiencia en youtube. El giro de cabeza del chico joven que mira hacia otro lado, asustado ante la posibilidad de tener problemas. Este chico, metáfora quizá de nuestra ingenuidad, probablemente habrá aprendido de todo esto que cuando uno deja de mirar al problema este no desaparece. Algo así como cuando mi sobrina aprendió que detrás de la servilleta seguía estando yo, aunque no me viera. Cucú. Gracias a las cámaras, claro. La lección dudo que la hayan aprendido los medios de comunicación. Mirarán para otro lado, no centrarán nuestra atención en ellos, pero nosotros tenemos que saber que los problemas siguen ahí.

Porque el circo de magazines, tertulias y programas de sucesos es una veleta azotada por un vendaval. La actualidad es un sitio en el que donde hoy hay cayucos, mañana puede haber latin kings, botellones y mujeres maltratadas. Hay una verdad incomoda en todo esto.

La menor hoy sería una anónima inocencia robada, y el mascachapas un anónimo gilipolla de no haber estado las cámaras allí. Al menos ya no son anónimos. Es curioso cómo se le ha dado voz a Sergi para que se explique y como se ha generado un debate en las calles. El estado de derecho, eso sí, debe ser igual con todos los ciudadanos, salgan en la tele sus bajezas o no. Duro, pero las reglas son las reglas.
Ahora bien, aprovechemos el momento mediático (carpe diem versión intelectual) para hacernos una reflexión. Hay individuos que se sienten autorizados a aplicar violentos sopapos, quizá por lo impunes que suelen resultar estas hazañas. ¿Qué vamos a hacer cuando estos casos se repitan? ¿Vendrá también el ministro de exteriores de Pakistán cuando un grupo de primates nazis deje tetrapléjico a algún compatriota?

Ni es más grave el caso por haber sido televisado, ni hubiera sido menos grave si las cámaras no hubieran estado allí. Esa es la lección. Cuando las cámaras dejen de estar allí, cuando este problema se esconda tras una servilleta mediática manchada de letras para el himno o promesas electorales, no olvidemos que habrá quién siga perdiendo su inocencia en algún inhumano vagón de metro o en una desierta parada de autobús. Que habrá quien duerma tranquilo después de marcar para siempre la existencia de un semejante. Hasta mi sobrina lo sabe. Tenemos un problema. Que no se olvide.

Caracol

2007-10-17T11:51:00.000-07:00

Era una noche de verano escondida en una primavera. El cielo coronaba tus ojos, brillantes como ninguna estrella. Una sonrisa perdida fue a caer en tu boca.

- Mezclo el tabaco por que es como yo, le gusta la compañía.

- ¿Y por que entonces los enciendes muchas más veces solos?

Las olas de esta playa rompían suavemente. El tiempo luchaba por detenerse, como si el presente se revelara y en un ataque de rabia, intentara desbancar al futuro y amordazar al pasado. Sus ojos oscuros se posaban en los míos.

- Veras... - el mechero, guiado por sus manos, hizo que ardiera el papel de arroz. Besé suavemente el filtro, y expulsando despacio el humo, seguí hablando.- Pocas veces uno encuentra una compañía lo suficientemente buena como para despreciar la soledad, como para abandonarla. Como el tabaco, a mi no me gusta mezclarme con cualquier cosa. Pero me gusta mezclarme.

- ¿También eres adicto a la soledad? -era una pregunta escupida con esa ingenuidad que me gustaba tanto.

Permanecí unos segundos pensando. Con ella delante no podía imaginarme solo, me costaba encontrar mi pasado, recordar cualquier momento de mi soledad, tan extensa, con ella enfrente.
Es curioso, pero ahora en mi soledad, puedo imaginarme con ella.

- Estoy superándolo. Intento no sentirme solo cuando estoy rodeado de más gente. –hice una pausa y encendí lo que se acababa de apagar.- No lo llevo mal últimamente. Hay algunas personas que somos como los caracoles. Necesitamos estar encerrados dentro de nosotros mismos y solo salir cuando el sol brilla. Desde fuera, solamente se ve nuestra apariencia exterior, nuestra concha. Al resto del mundo le debemos parecer muy duros, y sin embargo por dentro somos pura mucosa. Inestables, ciegos, vulnerables. Pero no es por miedo al mundo exterior. Ni por que seamos mas felices encerrados en nosotros mismos. Es por pereza, pura pereza. y por angustia de no encontrar nada mejor, a veces no nos molestamos en buscar.

Ella sonreía. Se que a veces me entendía. Otras veces tan solo se divertía con mis locuras. Pasó una mano por encima de mi hombro y me susurró cariño y ternura. Dejamos que la noche nos hiciera amantes de alma, y vimos amanecer como el que ve el final de un tunel.

Unos años despues la soledad me ha traído otra vez a esta playa. Son parecidas las estrellas que coronan este cenit a las de aquel día. Y sigue tan suave la arena. Incluso las olas parecen repetir las mismas canciones. Pienso que hasta yo sigo igual, tan caracol, en este estúpido decorado, esperándote a ti, artista principal. Sabiendo que no vendrás. Yo sólo ocupo mi lugar, por si todas las casualidades del mundo nos quieren reconciliar.

No volaré hoy

2007-09-17T11:24:00.001-07:00

No intentes que salga a volar.
La luna esta vestida de melancolía,
Mi jaula, así, no puede estar vacía.
No vengas a mi puerta a tocar.

¿No has visto cómo lloran las estrellas?
Se quejan, demasiadas noches sin que ella me sonría.
Sus lágrimas desnudan nuestra agonía.
Punto y final de una cotidiana epopeya.

Hoy no volaré. De verdad.
Prefiero pisar estas arenas movedizas,
Visitar aquella ilusión hecha trizas,
Enfermar, jugar con mi ansiedad.

Me consumiré recordando su partida.
Avellanas con pupilas, besos, caricias.
Verdades por mentiras, malas noticias.
El consuelo será una sustancia prohibida.

Me duelen las alas, lo íntimo.
Me duele el pasado, estoy perdido.
Los vientos no trajeron el olvido,
Amnesia piensa que soy tímido.

La noche cae, hoy no podré despegar.
Las risas, los bares, los amigos...
Pero su risa, su bar, su ombligo...
No puedo, gracias por venirme a buscar.

La brisa se cerró mi puerta.

2007-09-16T05:36:00.000-07:00

Y una puerta cerró la brisa. Dentro, rincón hediondo de pensamientos inacabados, de ilusiones inconclusas, de sentimientos con sabor a tabaco. Fuera, reinas que toman las noches como suyas, dictadores que no aceptan un “mañana te pago”, barras de bar que conspiran contra todos mis planes. Dentro, un olor a fracaso a las finas hierbas, un litro de agua teñido de angustia y una tormenta encerrada en la última discusión. Fuera, estrellas de neón iluminando rostros tristemente alegres, sencillos que van de complejos, acomplejados que pretenden ser sencillos, héroes de hígado podrido.

La puerta la cerró la brisa. Marcó la frontera entre el mundo y mi mundo, entre ayer y el mañana. ¿Me dejó dentro o me empujó fuera? A solas con el tiempo. Rediseñaba sueños en vela, fletaba viajes a lugares en los que no estaré, resolvía ecuaciones disfrazadas de cuentas monetarias. Puse a hervir mis recuerdos. De cuando ella estaba. Ella forzaba la cerradura si el viento me encerraba.

Pero la brisa cerró una puerta. Fue la brisa. ¿Y quien no ha sido brisa? El frío, aliado de la soledad, empezó a vencerme. Notaba gélido el corazón, por más que acelerones artificiales me recordaban que seguía ahí. La brisa me la dejó fuera. Yo me deje llevar por la brisa. Recordé el día que quise ser como la brisa. Lo maldije. De acá para allá, acompañado de humedad, humedad en los ojos. Errante y desarraigado, cerrando puertas.

Y tras cada puerta que cerró la brisa, encontraba un peor fuera. Pero siempre el mismo dentro. Y el aire fresco casi nunca traía ilusiones, por que fuera iban quedando cada vez menos. Mi esperanza estaba en peligro de extinción. La brisa no hizo nada por mí.

Mi amante mas fiel

2007-09-08T02:15:00.000-07:00

-He encontrado una carta entre tus cosas.- Su cara mostraba un evidente enfado. - Voy ahorrarme preguntarte de cuando es, pero me parece ya lo último que tuvieras una amante. Será mejor que recojas todo de una puta vez y te vayas con ella para siempre.

Me alargó la carta, y al ojearla supe de que se trataba.

-Si mi vida fuera un guión de cine, aquí tocaría decir Te lo puedo explicar, no es lo que parece. - forcé una sonrisa, pero vi que no era correspondida.- Pero aquí nos ahorraremos formalismos y gilipolleces. Si tuvieras un minimo de imaginacion sabrias de quien se trata.

-Oh! si! - Se revolvió indignada-. ¿Que esperas que me devanee los sesos pensando quien es la golfa que te has estado tirando estos meses?

Rei.

-Precisamente estos meses han sido los que menos hemos coincidido. Se feliz, ya me marcho.

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"Nunca sabré muy bien cuando nos conocimos. Quizá fue una tarde de domingo, de esas en las que las resacas pesan y mi cuarto se convierte en una celda de techo muy alto. O en una de esas mañanas eternas de verano, en las que tumbado jugaba a imaginar mi vida. Tambien he pensado que tal vez fue cualquier noche, en cualquier bar, escondida entre la gente. No sabría señalar el momento concreto en el tiempo.

El caso es que llegaste a mi vida como un tren que se equivoca de estación. Nadie te esperaba, y quizá mi primera reaccion fue pensar que serían simplemente pasajeros, fugaces, los momentos que compartiriamos. Reconozco que al principio ni siquiera disfrutaba en tu presencia. Enseguida huía de tí con cualquier plan; de colegas, con alguna cita o con cualquier otra excusa. Quizá seas la única con la que me mostraba tímido, al menos al principio. Tenia la sensacion de que nuestra relacion iba a ser siempre esporadica, que jamas profundizariamos el uno con el otro.

Pero con el tiempo, has llegado a ser la única que realmente me conoces. De las pocas con las que comparto confidencias, planes de futuro, temores, e incluso cabreos. Siento que cuanto mas te conozco, mas me conozco a mi. Supongo que es lo que tiene pasar cada vez mas tiempo juntos. Poco a poco he aprendido como disfrutar de esos momentos que compartimos. Tanto días huyendo de ti para acabarte necesitando.

No se si llamar amor lo que siento hacia ti. No es la nuestra una relacion facil. No quiero compartirte y tu tampoco me dejarias que lo hiciera. Me encantaria decir, sin embargo, que no llegaremos muy lejos. Que pronto te dejare de lado, que buscare otras compañias. Pero intuyo que siempre estarás ahí. Volveras con cada vacío en mi vida. Y allí te estare esperando"

Paseo por el parque

2007-09-08T02:02:00.000-07:00

Hoy he salido a la calle a pasear. A observar a las palomas sobrevivir buscando migas de pan. A cruzarme con gatitos callejeros que se entretienen en jugar. A ver a parejas de todas las edades que pasean, hablan, se besan y se desean. También las hay que se pelean. Igual que también hay cachorros que perdieron la inocencia y dejaron ya de jugar. Y palomas que no sobreviven a la ciudad.

Leí hace un tiempo que el amor es algo individual. Lo leí perdido en una libreta de un gran pintor. Leí que lo que nosotros sentimos como amor, esas caricias, esos besos, esas complicidades de dos, son un fenómeno individual. Amar, leí, es un verbo que no se conjuga en plural. Que somos nosotros mismos quienes, dejándonos traicionar por no se sabe que impulsos, proyectamos amor hacia otra persona, quizá por que no nos quepa todo dentro. Y el amor que nosotros creemos como ajeno, es el simple reflejo de lo que emitimos. La superficie que lo refleja es otro cuerpo, otro ser, y nosotros llegamos a creer que ese amor surge del ser, pero ese ser solo es la superficie reflectante, en realidad. El amor, entonces, es un onanismo espiritual, no una cosa que se crea entre dos. O eso decía aquello que leí. Por que me cuesta imaginar...no era así como yo recordaba el amor, la verdad.

Según esa teoría vivimos cada uno encerrado en una especie de jaula de cristal. Y el cristal de nuestra jaula solo deja pasar los rayos del tipo de energía que nosotros emitimos y al que llamamos amor. Lo que los demás emiten, sus emisiones de amor, no puede entrar en nuestro interior, por que no son como el nuestro, no son el mismo tipo de amor que nosotros emitimos. Así que el amor es un proceso individual, en el que se utiliza una superficie reflectante, pero individual.

Me vino esto a la cabeza mientras seguía sumergiéndome en la ciudad. En mi paseo me he dado cuenta, con esta reflexión, que se me caía el mito del amor como cosa independiente y superior. De pronto repasé mi vida y miles de momentos empezaron a perder su encanto. Creí sentirme estafado y engañado. Me indigné, fue como tener que volver a superar el trauma de los reyes magos. Envejecí cruzando un paso de cebra. Lo acepté, el amor tal y como yo lo imaginaba, no existe. Amor dejó de ser no tener que decir nunca lo siento. Amor dejaron de ser esos masajes en la espalda. El amor se convirtió en una extraña venganza de nosotros mismos. Un engaño bobo. Un coche pasó encima de un charco, y no había llovido, pero agua fría cayó sobre mi.

Y miré a mi alrededor, y donde antes veía seres unidos por el amor, ahora veía a solitarios condenados a un engaño de creer que 1 y 1 son dos. "Que desastre, si esto se extendiera pudiera ser nuestro virus mortal"- me he dicho. El amor es algo individual...

Pero me di cuenta de una cosa. Quizá puede ser que sí, que el amor sea algo individual. Pero puede suceder el caso que el individu@ al que proyectamos nuestro amor, también este proyectando su amor. Que también vea su amor, el que emite, en nuestros besos, en nuestras caricias. Claro que puede pasar que cada uno proyecte un amor distinto, uno más fuerte, otro más diluido, otros menos claro, otros más enfermizo. Esto se explica por que cada persona entiende de una manera el amor. Que quizá haya miles, millones de reflejos de amor. Y por eso el amor se acaba, por que buscamos otro reflejo que se parezca más al nuestro. Porque existe la pequeña posibilidad de encontrar a alguien que refleja lo mismo que tu quieres reflejar en ti. Existe la posibilidad de que alguien entienda el amor como nosotros mismos lo entendemos.

Y Respire aliviado. Dejé de andar y sonreí. Mire al cielo y vi a Peter Pan guiñándome un ojo. Los niños perdidos me siguen echando de menos en nunca jamás. Si es posible encontrar una persona que emita el mismo amor que emite uno mismo, entonces, su energía, eso que llamamos amor, atravesará la jaula de cristal, por que es como la tuya, y te llegará a lo más hondo. Te retroalimentará. Si fuera posible,(¿que demonios?ES POSIBLE), yo creería en el amor. He vuelto a sentirme joven, incluso he vuelto a creer en dios. Sí, es posible que exista el amor.

Mira y cree. Cree y mira...

2007-08-30T10:32:00.000-07:00

Mira a tu alrededor y cree,
Que la mierda que te rodea
No es lo que es.

Mira a tu alrededor y crea,
Déjate convencer.
La realidad es otra cosa,
Otro engaño más que creer.

Mira a tu alrededor y estámpate.
Decora el decorado con tu risa,
Sumérgete y empápate,
Se tú la brisa.

Mira y déjate ver.
Que todos los que crucen tus pupilas
Encuentren una ventana hacia tu ser.

Mira y crea, crearás, créeme.
Si el motor es la ilusión,
Ilusiónate, ilusiónale.
Échale imaginación si no te queda lsd.

El mago Meteo

2007-08-30T10:24:00.000-07:00

La niebla se había apoderado de la ciudad. Lenta y solemne, una nube decidió descender del cielo a la tierra. Lo había avisado el mago meteo. Pero nadie le hacía caso, porque además de mago, era muy feo.

Los jóvenes más valientes de la ciudad salieron de sus casas a gritar. Gritaban y gritaban, incluso aún gritaron más. Pero la nube no se quería ir. Los niños, observadores y curiosos, preguntaban a sus mayores porqué se respiraba esa inquietud en el ambiente.

Los obispos de aquella ciudad, orondos como el grueso de las altas esferas clericales, recordaban a quienes le quisieran escuchar que el fin del mundo estaba por llegar. Qué sólo quedaba rezar, pues el cielo había decidido desplomarse sobre sus cabezas. Instaba al arrepentimiento y a la asunción de sus dogmas intelectuales. Muchos, que jamás habían pisado el templo, se acercaron a rezar.

Las autoridades del lugar no sabían cómo actuar. No escuchar al mago meteo era parte de su programa electoral. Llamaron a las universidades. Nadie estaba allí. Los jóvenes gritaban en la calle para intentar espantar a la nube. Cantaban, bebían, y reían para no dejarse asustar.

Así transcurrió la noche. Rodeados de una extraña penumbra blanca, la ciudad volvió a la vida. Hubo quién se acerco al templo a rezar. Hubo quién gritó desde su balcón. Hubo quien se escondió y quién lloro. Hubo quién comenzó a andar, con la esperanza de escapar.

Todos sintieron el miedo y aquella extraña humedad. Fue una noche larga. La noche en la que más viva estuvo esta ciudad. Acaso fuera por la intranquilidad de no saber que pasaba y sobretodo, por la incertidumbre de no saber que iba a pasar.

El sol trajo la claridad, y poco a poco la niebla se empezó a retirar. Miles de expresiones de júbilo abarrotaron la ciudad. Los periódicos del clero contaron que el cielo se había apiadado gracias al rezo de los fieles. Los jóvenes dijeron que habían sido sus gritos los que espantaron aquella penumbra blanca. Las autoridades se felicitaban por haber conseguido otra vez la claridad.

Y al mago meteo nadie lo quiso escuchar. Él sabía que la niebla se iba a marchar. Pero disfrutó muchísimo viendo de los nervios a la ciudad. Se reía en su casa viendo aquellas escenas de barbaridad. Era su venganza, nadie le había querido escuchar. Porque era muy feo y porque, además, olía bastante mal. “Que se jodan” – Se dijo sin más. –“ ya verás tu lo que me río cuando llegué el huracán”