¿Lo único que es real?

No me gusta de donde vengo.
No me gusta hacia donde voy.

¿Por qué entonces tengo ésta nostalgia de volver y ésta prisa por llegar?
¿De qué esa impaciencia por hacer camino?
¿De qué ese vértigo en avanzar?

¿Me gusta angustiarme por lo que dejo atrás?
No me gusta preocuparme por lo que voy a enfrentar.

Más que vivir, a veces la vida es imaginar y recordar.
Que tristeza, ¿verdad? El presente es lo único que es real.

No recuerdo de donde vengo,
No tengo claro donde quiero llegar.
¿Será la nada ese mismo lugar?
¿Es nuestro camino nuestro destino,
nuestro principio y nuestro final?

Quizá la vida solo tiene un sentido,
¿para qué molestarnos en buscar más?