Letras con vida

Encuentran dos palabras la vida,
Se miran entre ellas,
Por un momento
Se creen perdidas,
Aturdidas.

Acostumbradas a lo inerte,
Suma de letras reunidas,
Huyen veloces de la mente,
-tal vez tuvieron suerte,
tal vez no había otra salida,
tal vez nacieron para la vida-.

Bajan y suben por mi garganta,
-quién sabe si haciendo herida-
La luz, que ilumina, les espanta
cuando encuentran la saliva.

El aire, que por allí pasaba,
cómplice de la jugada,
a su destino las lleva,
rumbo a su nueva guarida.

Cómo un paracaidista,
adecentadas por la mirada sincera,
las letras se deslizan,
debajo de tu cabellera.

Y mi voz es la paloma mensajera,
Y tus besos, el acuse de recibo.
"Te quiero".
Dice el mensaje.
"Le quiero",
Dice un suspiro

Nunca acierto

Es cierto. Lo confieso.
-nada importa ya-
Se me acusa de ser vivo,
una máquina de errar.

Es cierto. Lo confieso.
No he nacido para más.

Sitios

No fue poema el primer hombre,
más poeta tuvo que ser Adán.

Llamó río al río, mar al mar,
fueron otros, más prosaicos,
que pusieron apellidos al lugar.

Primeros linajes de nombre noble,
majestuosos como Tenochtitlan,
imperiales como Mare Nostrum,
originales como Madagascar.

Segundo linaje de corte burgués,
urbanos como New York,
bohemios como París,
caóticos como Las Vegas.

Tanto nombraron que a cada
grupo de calles se le llamaba
de forma particular;
decían "periferia",
y eso restaba rango social.

Las personas nunca fueron los sitios,
y por ahi se empezaron a equivocar.
¡Pensaron que un humano con derechos
dependía del apellido de su lugar!

Luna creciente

Sola la luna en el cielo,
se aburre de ver lejanos
tantas risas como llantos,
que corren como ríos entre
esos pequeños puntitos
que ella no sabe
personas.

Se aburre de ser eterna
y constante,
siempre arriba de todas
esas chanzas, lamentos,
sonrisas, voces, cantos,
siempre distante y ajena
a este agridulce vivir
que ella no sabe
humano.

"La luna, ¡que ría!",
grita alguien en la tierra.
Ella no escucha, absorta,
como su soledad nos conmueve
y alimenta.

Adiós tristeza

Ex-triste, caminó por los otoñales senderos del bosque de las lágrimas. Los charcos, llenos de hojas amarillentas, creaban lagunas entre los árboles, esqueléticos, famélicos de sol, hundidos en el cieno. El frio con el viento venía, y las nieves asomaban en las montañas cercanas. Las nubes campaban a sus anchas, húmedas y lúgubres.

Él, avanzaba hacia el sur, siguiendo su instinto y llamando a éste orientación. A grandes zancadas, a paso ligero, iba atravesando el hostil entorno de vegetación sombría. Si alguna vez la tristeza fue paisaje, si alguna vez eso hubiera sido inmortalizado en una fotografía, este tipo sería el figurante.

Errante. Sólo. Con su vida y su casa a cuestas, en esa mochila humana que llevaba en la memoria y ese hatillo desarrapado que le servía de abrigo las horas de sueño. Algo habría desentonado en esa instantánea. La tristeza del lugar, la estación, la aparente soledad de un tipo mal afeitado y con pelo largo, contrastaban con la media sonrisa que guiaba su decidido paso.

"Y el fotógrafo hubiera visto en ello una contradicción tan evidente -se dijo- que hubiera podido titularla Primavera en otoño."

Ser feliz

Tengo dos maneras de ser feliz,
una es ser contigo,
la otra; no existe.

Aunque sabes

Sabes que aún.

Que aunque
hay cuando nunca,
¡cuánto siempre!

Tal vez jamás,
por improbable.

Sin embargo, ser juntos
como son las tardes,
ser un único punto intermedio
entre el diablo y dios,
ser mesa y ser compartiendo cajón,
-quizá de nada o de todo.-
es menos utopía
que el verte salir
de mi interior.

Aún sabes que,
Maldita sea,
aposté y apuesto,
preferí la odisea.

Sabes que aún,
Te espero en esta fosa común
que me tocó de corazón.

Aunque tú sabes,
prefiero no saber
que no vendrás a rescatarme.

Ni la verdad ni la mentira
están hechas para el cobarde.


(*) La imagen la he sacado de aquí